The
   whispy
    pink the burl of
          clouds    things   you
                                           flowers and the like
                                            and misses me and mister
                                           are still in our stance
                                           is stone standing

                                         buried all and
                                         intractably mayan
                                         yours         in a way the    way

                                          dirt smells sweet like
                                           swells of    youth of towns and
                                           sidewalks edged with tools
                                         unleash a maze of lost michigans

                                          not one of which exists

                                            but as statues